Mélancolie

Il est triste mélancolique,
Pluie d’hiver sur les carreaux
Larmes amères bucolique,
Ronron apaisant du fourneau,
Froide froidure qui perdure
Temps d’un amour qui dure
Un printemps, un été, une vie
Des pauvres amants désunis.
Givre givré, gents barrés,
Arbres mort, bientôt ressuscités
Bras squelettiques au ciel levé
Suppliant, se faire pardonner.
Un bel oiseau de nuit,
Là une luciole qui lui,
Un renard jappe au loin
M’aimeras-tu encor demain
Pluie d’hiver sur les carreaux
Un amour qui tombe à l’eau,
Une autre vie qui fou l ‘camp
Un enfant qui naît maintenant
Éternel combat, fuite en avant,
Première feuilles aux arbres mort
Le renouveau, nouveau temps
Ainsi vas la vie, des faibles, des forts
Le ronron du poêle n’est plu
Le bel amour aussi s’est tu
Ciel d’azur, premières hirondelles
Un rendez vous, un espoir et si c’était elle….
j. ANTOINE Émissole

LA MAISON SOUS LA TEMPETE

La maison, sous la tempête, geint, craque comme un vieux gréement,

S’arc-boute, résiste au vent violent, grince, hurle de toutes ses fissures.

Le Mistral, lever tôt ce matin chasse les nuages et les derniers instant,

De ce délicieux été qui ne voulait finir, au revoir ciel bleue, ors et dorures

Reflets sur les étangs et marais, eaux dormantes aux couleurs étranges

Devenues sombres Océans aux vagues géantes débordants loin sur la fange

Le ciel c’est embrasé, vers le couchant, souligner par des silhouettes d’oiseaux,

Peinant sous les violentes rafales, plongeant à l’abri des roselières, au ras de l’eau,

Pour remonter porter par les courant ascendant et poursuivre leurs vols incertain.

Au sud une manade de taureaux, près d’un îlot de tamaris, à l’abris des roseaux,

Noires silhouettes dans le roux du jour mourant, en compagnie de blancs chevaux,

Attendent, immobile, la croupe offerte aux rafales, une longue nuit qui ne viendras.

La lune claire, froide, blanche, pointe le bout de son astre, à l’horizon loin là bas.

Blanc point sous l’interrogation de cet automne, est il précurseur d’un hiver froid ?

Le chien du gardian, attacher à la cabane de sagne, répond à celui du mas voisin.

Plainte lugubre, dans la nuit déjà venue, hurlements de loups reprenant leurs droits.

Le cheval soigné, est attaché dans l’écurie, le gardian sur son lit de fortune, écoute.

Il écoute, le monde de la nuit, il n’a pas peur, juste un vieux ressentiment, un doute.

Et si elle revenait ! Elle ! Cette créature, cette bête, des fois quelle ne soit pas morte.

Parfois il entend des plaintes, des cris, où des hurlements, qui glacent le sang,

Serais ce son imagination, qui lui fait entendre tous ces fantômes, ces revenants !

Ou bien le Grand Duc, chassant sou la lune, un Campagnol ou un lapin innocent

Où serais ce elle qui se manifesterait, et reviendrait encore plus laide, plus forte.

Le chien grogne à l’entrée de la cabane, sans doute un renard ou un chien errant

Il lui semble qu’il grogne de peur, il geint, il le fait rentré pour le… enfin se rassurer,

Quelle idée, que d’avoir, avant cette campagne de gardiennage au fond des marais,

Lu le livre de Joseph D’Arbaud, la Bête du Vaccarès, le chien et sous son lit, terrifié.

A-t-il peur ! Il ne sait, pense qu’il a froid, comme nombre d’animaux, il craint le vent.

Maudite bourrasque, hurlant au travers de la moindre faille et qui vous glace le sang

La charpente noircie où le maigre rechange et de la nourriture oscillent lentement

A des fils de fer dans des goulots de bouteilles cassées, les protèges des rongeurs

La lumière crue de la lampe à pétrole, allonge les ombres des vêtements accrocher

Ombres portées, inquiétantes, vacillantes formes fantomatiques au plafond projeter

Balancent mollement au gré des vents invisibles, arrivant des ouvertures mal jointées

La nuit sera longue, le sommeil tarde à venir, il revoit des passages du livre, il a peur !

Dans la cheminée quelques braises rougeoient encore dans l’âtre refroidissant,

Il jette quelques bûches, une gerbe d’étincelles colorées jaillies, le feu reprend,

Les ombres projeter par les flammes, danses, vacillent, à chaque crépitement,

Pareille a ces gitanes virevoltant, aux sons des guitares, près d’un feu de camps.

Il se recouche, il a froid, il a peur, les bruits de la sauvagine vont s’amplifiant,

Il ne dort pas, il écoute, il attend, le jour qui le délivrera de ses peurs, du vent.

Jacky ANTOINE Émissole 28.02.2011

Ma Muse

Te voilà de retour ma belle muse.!
Instruit l’encre noire de ma plume
Sur le papier les mots s’amusent
En cavalcade de lettres allument.
De nombreuses questions qui m’use
Qui est elle! Comment est elle.?
Sûrement pas écervelé jouvencelle.!
Est elle blonde comme blé en juillet,
Ou rousse comme automne en forêt,
Noire.! pareille aux soirées d’hiver
Claire.! comme un jour de printemps
Elle doit être très belle assurément.
Elle guide ma prose, mis aussi mes vers
Ma pauvre tête, où les mots se bousculent,
Je ne te suis plu là, je sais, c’est ridicule
Calme toi, pas le temps, tu vas top vite
Je crains d’en oublié et cela m’irrite
Muse belle muse, apaise toi, pose toi là
Fait moi un signe, tout s’embrouille là.!
Le rideau bouge mollement serais ce toi.?
Sur mon visage ton souffle parfumé, chaud.
Le trouble attise mes sens, les mets en émoi
Ta douce langue parcourt mon visage, beau.
Endormi au jour dans ses dernières lueurs
Je pers pied, je me réveille étoilé de sueur
Muse, belle muse, quelle est cette couleur.!
Noire et feu, celle de ma chienne Fango
Me voyant endormi, de mon rève me sorti
Gentiment, ne pouvant s’exprimé par des mots,
Inquiète de me voir si profondément assoupi.
Là ma muse, chapeau bas, tu t’en ais bien sorti
Une caresse à ma chienne, et me revoilà seul,
Face à ma page blanche, immaculé linceul.
J.ANTOINE Émissole

Bel Oiseau


Bel oiseau, mitraillé, fixé en plein vol
Bel oiseau, sublimé par le photographe
Bel oiseau, même figé, tu poursuit ton vol.
Bel oiseau, avant de partir à tire d’aile
Bel oiseau, écrit de ta plume la plus belle,
Bel oiseau, en noir et blanc en paragraphe,
Bel oiseau, conte lui ta vie, aussi tes voyages
Bel oiseau, éclaire le photographe ignorant.
Bel oiseau, sur tes voyages, par delà l'Océan
Bel oiseau, et le gris du ciel, sous les nuages
Bel oiseau, lève un voile sur un bout de ta vie.
Bel oiseau, et tu passe à la postérité, mais oui..!
Bel oiseau, même mort, tu continuera d’existé
Bel oiseau, remercie le de t’avoir photographié.
Bel oiseau, elle fixe la vie, la peint parfois aussi
Bel oiseau, vois tu c’est une femme, gentille et belle.
Jacky ANTOINE Émissole

LA PLUME

Triste voile de grand voilier,
Bel oiseau d'azur, échoué,
Perdu dans les sables, effiloché,
Voile noire, en deuil de l'océan,
Bel albatros, cormoran, goéland,
Pensée pour vous, sur sable blanc.
Plume perdu, emportée par les vents,
Passé a la postérité sous l'oeil prudent
Du photographe, peintre, poète, patient,
A qui rien n'échappe, surtout la beauté,
Un paysage, une source, une plume posée.
J.A. Émissole